Triste est le constat d’une démesure certaine.

Cette enveloppe superficielle et néfaste qui regroupe sous sa colle l’humain.

D’une laideur brunâtre, rempli de bien trop de futilité, d’égocentrisme et de non-respect de ce qui est libellé humain.

L’humain même ne sait pas ce qui est humain ! Ne comprend pas que ses principes devraient s’appliquer à tous ; Que le reste du monde est toujours, même s’il se ferme les yeux, pour ne plus voir.

Cette hypocrisie mutuelle où tout disparait soudainement et ces lâches s’en trouve encore étonné dès que ce « reste » se manifeste, près de chez lui. Ils ont oublié que durant leurs clignements d’œil incessant, les mêmes choses se produisent partout et pourtant ça ne les fait même pas sourciller.

Voilà pourquoi tous les hommes se valent, nous sommes tous des meurtriers en acceptant, et oui, c’est ce que vous faites les yeux fermés.

Ce qui est malheureux ce n’est pas tant que vous soyez, après tout vous êtes tous humains, c’est que vous ne voyiez pas.

Je me dis qu’un jour viendra où vous verrez, mais ce jour n’arrive jamais et plus j’essaie de vous le dire et plus nous nous éloignons. C’est un cauchemar sans fin et une vérité bien cru ; Nous sommes incompatibles, j’en ai bien peur. Le calcule en revient toujours à la même somme, c’est ainsi.

Jack Asmo Tous Droits Réservés

Je regarde vers l’absolu avec un petit air de déjà vue
La dévolue vérité d’un monde entrouvert de perspectives
Enchainer, tourmenter, d’ailes en désordre restrictive
Vers demain, ou hier, je ne sais plus le sens, la direction
Du pareil pour les êtres coincé dans l’infecte défection
D’excréments bassinal, nous ne savons plus à force d’y tourner
De quel coté va la vie et du quel vient-elle ? Tournoie, noyez
Éclaboussé par mes semblables, à couvert j’aimerais bien
Hélas soi-t-il que le moi, le présent,  ce soi perdu en chemin
En cherchant le messager, son coté absent
Maintenant les deux sont perdus, pas âme qui vivent
Pour s’en souvenir, de l’un comme de l’autre, futile !
Le corps délaissé marche malgré tout dans cet abime
Vile, très vile sont les gens de s’oublier soi-même
Quand est-il des murmures absents des connaissances
Censé te rappeler, t’aider dans la recherche, la renaissance
Où sont ses amis, familles, tout humanoïde se souvenant ?
Sont-ils tout comme moi, le demi-mort errant,
Trop occupé à flotter quelque part à côté de la vie ?
Un jour vous verrez que comme les étoiles dans l’infini
Je suis, qui sait, peut-être déjà éteint
Vous me voyez d’autres époques, irrestreint.

Jack Asmo Tous Droits Réservés

« Le temps est un joueur avide qui gagne à tout coup sans tricher. » Baudelaire

Cela me rassure bien de savoir ou de me souvenir que le temps gagne toujours et que la vie perdra donc incessamment au final. La mort ne m’oubliera pas ici.

Là où les vérités certaines effraient le commun, moi je m’en rassure bonnement. Je suis bien différent, moi l’absolu me réconforte, l’encadrement, le chemin est déjà dit, seule la vie et la continuité peuvent te blesser.

Ainsi va l’existence du demi-mort dans un monde d’où il n’est plus vraiment.

Mais la question persiste ; Est-ce mieux le néant qu’un monde inaccueillant ?

Ce néant, l’absence dans l’absolu.

Ce monde, un lieu de mensonges, du coté humain du moins.

Arrgh cette maudite humanité qui m’emprisonne dans un espace qui ne semble pas être le mien.

Où est-ce que j’appartiens alors ?

Un jour aurais-je la réponse …

Jack Asmo Tous Droits Réservés