Le bruit me déconcentre amèrement; pourquoi un homme n’aurait-il pas le droit d’être paisible en sa demeure. Calmant son âme d’égarer impie.

Cet homme, qui disons-le, ne cherche plus que le repos du juste, bien mérité. Une pierre de marbre se tenant au-dessus de son lit, dernier logis.

Là où le souvenir s’éteint, en même temps que fanent les fleurs, dans les mémoires des gens, avide d’oublier.

Tout vient toujours me brusquer dans cette effarante vie. Ces hommes des êtres tellement irrespectueux, n’ayant que faire du bien des autres; l’humain cet égoïste petit rat, qui foule sans être inquiété, ce sol trop pur pour lui.

Je me fâche, oui, je suis colère contre mes semblables, du moins et sûrement ceux qui vivent près de moi, surtout, car je ne brusque pas de bruit, moi je respecte et lorsque je demande un silence bien mérité, l’on me crache au visage.

Mais qui êtes-vous donc pour jouer avec le fou, avec celui qui n’a rien à perdre; ne savez-vous pas que vous jouez avec vos vies? Pauvres malheureux.

Je vous ferai souffrir tout ce mal que vous me procurez, vous implorerez, mais mon cœur demeurera noir du mépris que je vous porte.

Vous hommes représentant, cette société d’alcooliques générationnel, de père en en fils nous faisons durs, dans ce pays, qui n’en est pas vraiment un, dans cette instance qui n’est qu’un rêve.

Que beau songe sur ce monde, qui caractérise mes pensées du moment; que l’on ne vienne pas me dire que je ne vous aime pas, à vous accorder tout ce temps de réflexion, de qualité, qui m’émeut profondément.

Jack Asmo Tous Droits Réservés