Ici bas, au royaume du recommencement perpétuel,
tout tourne en rond depuis le début des temps.

Ainsi va le dormeur qui sommeille au clair de lune sur l’aube de ce monde, maudit par les astres ancestraux, tintés du dégoût de l’univers envers l’homme. Dissimulés par leurs brillances celtiques, masquant l’immonde vérité que tous refusent de voir.

Ainsi est le penseur dans l’imaginaire d’un monde tourmenté du mépris collectif, résultant de l’ignorance d’un peuple en détresse, ne sachant pas qui il est, encore moins ou il vas et ce qu’il veut; Agissant comme s’il n’avait pas la possibilité de connaître l’autre.

Ainsi naît le menteur, sosie parfait de l’humain. Sous son masque que cache t-il si ce n’est le visage de son créateur. Il marchera encore un temps, malheureusement, avant de ce faire décimer et jeter aux oubliettes. Alors, il ne sera plus qu’un tas de cendres futiles.

Ainsi viens le tourmenteur qui, du domaine du murmure, chuchote de sanglantes vengeances au premier faible qu’il croise. Il l’écoutera cette voix intérieure le poussant à violer et à tuer. Il se dira fou et tous le croirons, lui accordant un pouvoir infini.

Ainsi persiste l’humain…

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Le bruit de la pluie nous frappe, nous émerveille, nous fait ce concentrer sur le calme plat. C’est si beau, ça l’arrive à nous endormir, ça nous fascine en quelque sorte.

La nature nous offre de bien beau paysage,
car c’est la pluie qui est supérieure a toute choses.

C’est le bruit de la pluie qui calme les hommes.
C’est le bruit de la pluie qui fait s’endormir le mal.
C’est le bruit de la pluie qui fait tout oublier.

Le bruit de la pluie écoutez-le, ce clapotis dans le temps.
Émerveillé se souviendra de ce paysage ma foi triste et beau.

Qui fuit et qui était, ce paysage qui s’en va et meurt.
Ce paysage maussade, néanmoins nourrit le sol et ce monde.

Ce tonnerre qui gronde en signe d’avertissement soudain,
manière de nous rappeler que c’est mère nature qui as le contrôle.

Un tout si sombre, mais tellement magique et grand.
Symbole suprême de l’équilibre terrestre.

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Brille de ces milles feux,
ô douceur tranquille,
illuminant les nuits les plus sombres.

Guidant les esprits les plus faibles,
au travers de ces nuits délabrés,
perdu dans le vide ou le cauchemar.

Exquise beauté admirable,
ô céleste grandeur incomprise,
si le matin pouvait ne jamais venir.

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Je marche la nuit au clair de lune.
Me demandant que faire.
Perdu dans mes pensées.

Aspiré à voir plus de ce monde.
Pourtant confiné au alentour de ma demeure.
Tournant en rond tel un vautour cerclant ça proie.

À ce demandé si demain ce sera mieux.
Les jours passés ont été des lendemain à espérer.
Attendre ce qui ne ce produira au grand jamais.

Tel un épaulard échoué sur un plage.
Je ne suis ni gracieux, ni dans une position d’être.
Si au moins des bienveillants passaient me remettre à l’eau…

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Accroupie sur moi même, les yeux fermés à penser, tout comme le penseur d’Auguste Rodin. Triste sort qu’est le sien, à vivre éternellement par l’art et pourtant, à ne pas avoir de nom.

Un autre modèle inconnu qui ne sera jamais reconnu pour soi. Un peu comme moi au fond. Pourtant derrière l’artiste il y a quelqu’un qui vie, quelqu’un qui aspire à être aimé, entendu et surtout accepter.

Combien de nous sommes « le penseur »? Combien vivons que pour apporter à d’autres les fruits de notre labeur? Pour une personne ou un système, c’est du pareil au même! On s’oublie, on devient vide et le plus semblable aux autres, pour ne pas trop attiré l’attention.

Et pourquoi?
On est tous uniques et c’est ce qui est beau. On mérite tous notre renom, même minime. On devrait aspirer à prendre notre place, au lieu de ce soumettre pour d’autres.

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