Le temps, dit le mort, est une chose que l’on chérie une fois trépassé, mais qui est inaccessible. Le temps, dit l’homme, est une chose que je n’ai pas la possibilité de considérer, à courir partout.

En voilà une façon de faire et de définir ce qui va et ce qui sera toujours, même après nous il sera. Non ! Nous ne sommes pas le centre de  l’univers, comme on aime a pensé. Comme nos penseurs et scientifiques nous on induit en erreur. Non ! Je vous le dis, écouter cette nature, nous dire qu’elle y était sous d’autres formes bien avant nous, elle faisait rouler des pierres, bien avant que le premier homme ne soi déchu de l’arbre.

Écoutez-moi mes frères, l’homme n’a pas sa place dans ce tourment, dans cette persistance qu’est son existence.

Comprenez-moi bien, je ne suis pas tant contre le fait que nous soyons, mais bien contre notre destruction. De quel droit détruissons-nous ce lieu bâtit au fil du temps, de sacrifices, d’évolution et de stratèges.

Ce temps qui nous a tout donné, pour qui nous n’avons pas la moindre considération ; sauf bien sûr, lorsque nous n’en avons plus, alors là, pauvre lâche que nous sommes, supplions, implorons, pour un peu plus, allez, une année, ou dix. Et vous espérez qu’il écoutera ?

Nous sommes de pathétiques fous, voilà tout ! Il n’y a plus rien à défendre, car tout ce qui était, est mort avec notre insouciance.

Ainsi dans ta continuité, tu resteras grand maître et d’autres pestilences viendront, de ta sœur la nature moqueuse, mais tu résisteras.

Qu’avons-nous encore à prouver ?

Qui tuera le temps ?

Jack Asmo Tous Droits Réservés

L’avis d’un homme tient pour bien peu dans la balance du monde. Ce monde qui l’a pourtant créé et vue grandir, comme un parent honteux.

Renient sa progéniture, intolérable qu’est cet homme, insouciant, intransigeant et infatigable ; pour toujours un peu plus loin chuter dans l’illogisme, le mensonge, les défections et que le temps m’en soi témoin, dans l’ignorance.

Le temps par mille éclats se séparent et se recolle dans la continuité, d’un moment futile, qui passera en un clin d’œil. Disparaîtra dans les mémoires des gens, puis de l’univers. Comme fane une fleur, le froid venu.

Par tel sens va le monde et ses inhabitants humains, qui vivent sans  se soucier.

Jack Asmo Tous Droits Réservés