Le temps, dit le mort, est une chose que l’on chérie une fois trépassé, mais qui est inaccessible. Le temps, dit l’homme, est une chose que je n’ai pas la possibilité de considérer, à courir partout.

En voilà une façon de faire et de définir ce qui va et ce qui sera toujours, même après nous il sera. Non ! Nous ne sommes pas le centre de  l’univers, comme on aime a pensé. Comme nos penseurs et scientifiques nous on induit en erreur. Non ! Je vous le dis, écouter cette nature, nous dire qu’elle y était sous d’autres formes bien avant nous, elle faisait rouler des pierres, bien avant que le premier homme ne soi déchu de l’arbre.

Écoutez-moi mes frères, l’homme n’a pas sa place dans ce tourment, dans cette persistance qu’est son existence.

Comprenez-moi bien, je ne suis pas tant contre le fait que nous soyons, mais bien contre notre destruction. De quel droit détruissons-nous ce lieu bâtit au fil du temps, de sacrifices, d’évolution et de stratèges.

Ce temps qui nous a tout donné, pour qui nous n’avons pas la moindre considération ; sauf bien sûr, lorsque nous n’en avons plus, alors là, pauvre lâche que nous sommes, supplions, implorons, pour un peu plus, allez, une année, ou dix. Et vous espérez qu’il écoutera ?

Nous sommes de pathétiques fous, voilà tout ! Il n’y a plus rien à défendre, car tout ce qui était, est mort avec notre insouciance.

Ainsi dans ta continuité, tu resteras grand maître et d’autres pestilences viendront, de ta sœur la nature moqueuse, mais tu résisteras.

Qu’avons-nous encore à prouver ?

Qui tuera le temps ?

Jack Asmo Tous Droits Réservés