Le temps hivernal nous rapproche du ciel, du moins ont as cette impression en regardant le ciel gris-blanc. Durant les mois de l’hiver, nous sommes emprisonner dans le temps, tout marchent au ralenti. Comme si le temps avait oublié ça mesure.

Et pourtant où tout le monde voudraient rester à l’intérieure au chaud, moi je voudrais m’évader dehors. Je connais rien de mieux que sentir le froid pénétrer son corps et puis jusqu’à l’os. Sentir son être ralentir au même niveau que le temps. Après tout, nous sommes tous régit par le temps.

Chaque respire plus pénible que le précédent, chaque souffle devenant peu à peu également froid. Le corps travaille sans relâche à tenter de se garder au chaud. Puis plus le temps passe il devient de plus en plus difficile pour lui de préserver ça chaleur. Il s’affaiblit et fini par faillir…

Jack Asmo Tous Droits Réservés

Quels sont les bons mots?

J’ai oublié les noms de ce que je voudrais nommer!
J’ai perdu la manière de nommer ce que l’on ressent.
De ce qui ce trouve en nous et passe si vite parfois.

Que dire, quand tout ce que l’on reconnais sont les émotions négatives? Que faire, lorsqu’il n’y as plus de lueur de ce qui devrait s’appeler espoir? Qu’espérer du doute ou de la solitude, rendu si bas dans la déchéance?

Que veut réellement dire le mot « positif »? Vaut t-il la peine?
Qu’elle amélioration pourrais bien frapper un êtres déjà mort?
Contre quoi peut-il bien troquer le doute et la solitude?

Jack Asmo Tous Droits Réservés

Une torture qui perdure, éternellement perdue.
Rien n’est plus dure que la vision du néant.
La chiure d’un monde sans vérité, d’un cœur meurtri.
Aussi pure qu’est la mort en soi.
Obscur tel un vautour, rôdant en quête.

Une torture qui perdure, plus dure que la chiure d’un monde sans vérité, aussi pure qu’obscure.
Éternellement perdue la vision du néant d’un cœur meurtri, qu’est la mort en soi rôdant en quête.

Éternellement perdue, une torture qui perdure.
La vision du néant n’est plus dure.
Un cœur meurtri, chiure d’un monde sans vérité.
La mort en soi est aussi pure.
Rôdant en quête, obscur tel un vautour.

Jack Asmo Tous Droits Réservés

Le mal à déjà envahi mon âme, que me resteras t-il lorsqu’il aura tout détruit?

Qui vit sans âme?
Qui respire sans vie?
Que reste t-il sans rien?

Une âme qui pleure, ou ne pleure plus par manque de larmes.
Où sont les mots qui un jours parcouraient tout mon êtres, où sont les sentiments distincts? Est-ce qu’il me reste vraiment que la rage et la peine à subir?

Que quelques jours de lumières dans une année, peuvent t-ils suffirent? À m’épanouir, pour devenir plus humain et simplement existé ici bas.

Jack Asmo Tous Droits Réservés

Un moment de lassitude dans mon tourment et ma rage.
En ce moment je me sens bien et en paix dans ma cage.
Tel un oiseau enfermé qui n’a plus que la conscience du sage.

Un peu de quiétude bien mérité,
pour celui qui vit dans un monde oublié.
Un sourire ce dresse même sur mon visage figer.

Le soleil brille en ce jour et nul éclipse ne ce fait voir à l’horizon…

Jack Asmo Tous Droits Réservés